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S’il y a un devoir de mémoire, Dominique Jamet l’accomplit
dans son livre, Un petit Parisien, chez Flammarion,
en témoignant du malheur qui cerne et frappe Dominique, seul devant sa maman
envahie par un cancer, sa mère patrie envahie par une peste et ce père noyé
dans une caricature de Jaurès, qui cache mal le refus du sérieux, de prendre à
bras le corps l’aujourd’hui même, au point de clouer au lit, pour ne pas
dire de crucifier, son épouse mourante par une infidélité dont les prémisses
vont battre la porte de la malade.
C’est le regard de ce petit parisien que vous verrez
d'abord sur
une photo et que vous reverrez enfin sur une autre photo prise quelque soixante ans
après, comme si la confusion de Proust entre la mort et la vie (Pléiade
III, page 1034,1035) n’était qu’une rodomontade démentie par ce
regard qui en un certain sens reste le même malgré les années: le même
étonnement devant ce qui lui a été infligé entre 1941 et 1945, comme s’il
interrogeait Dieu et Les grandes personnes, l’étonnement des Saints
Innocents, celui des enfants d’Izieu.
Avec cette sobriété des grands écrivains, de ceux qui
sont
un style, une parole maîtrisée, avec beaucoup de pudeur et de vérité, l’auteur
nous signifie cette enfance atroce illuminée pourtant par de grandes vacances
chez des provinciaux dont le cœur s’élargit aux dimensions du désastre, de
cette passion qui réunit dans le même malheur tous les enfants, perdant leur
mère et leur patrie et même la servante au grand cœur: ils se sont trouvés
abandonnés dans la nuit, cherchant en vain ce dialogue, cette écoute, qu’on leur
refusait.
Un tel livre vous le désiriez avant de l’avoir lu, vous en
éprouviez le manque pour ne pas avoir regardé l’enfant que vous avez été.
C’est un monde de souffrances, de joie et d’humanité qu’il
ouvre, sans jamais perdre le sens de l’humour et de la retenue.
Les dernières lignes
évoquent peut-être la magnifique fin du Mystère Frontenac (François
Mauriac) comme si l’autobiographie et le roman pouvaient par miracle se
rejoindre: la mort réunirait ceux qui se sont aimés.
A lire ce livre, nous nous sentons un peu orphelins, et c’est
peut-être cela l’humanité.
Joseph Llapasset.
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